Marc leva les yeux vers la télévision. La coupure pub se terminait et le générique disco-dance de la StarSchool précédait le rendez-vous inratable. La grand-messe : le confessionnal. C’est durant cette séquence que Marc avait réalisé que la production était prête à tout pour assurer l’audimat. Y compris à se tirer une balle dans le pied en ne censurant que très partiellement les propos de Sarah qui faisait état de tout ce qu’elle pouvait voir dans l’envers du décor. Les scores d’audience avaient explosé durant toute la durée de l’émission à ce moment précis. Il monta légèrement le son de son vieux téléviseur et arrêta ses mouvements.

A l’écran, il vit Sarah arriver dans la petite pièce capitonnée et à l’abri des oreilles indiscrètes. Le siège face à la caméra avait des allures de divan de psy. Moelleux, en velours côtelé agrémenté de coussins que les candidats à confesse avaient le loisir de prendre dans leurs bras pour se cacher, pleurer, baver dessus et moucher leur terrible malheur et les infinis regrets de s’être enfermés dans un environnement aussi hostile pour une gloriole. Quoique certains garçons, plus fiers, se contentaient de les serrer ou de les jeter à la caméra. Si la production avait osé garder les mêmes coussins durant les cinq mois d’émission, ceux-ci auraient représenté de formidables souillures ; témoignages de la violence des sentiments qui se déchaînaient devant des millions de paires d’yeux en manque d’empathie sans risque. Pouvoir chialer avec les candidats sans avoir à les réconforter représentait un luxe ultime que la RT1 offrait à tout un chacun en échange d’un peu de temps de cerveau disponible. « Fair deal ».

Sarah s’installa, regarda à droite et à gauche comme si des techniciens s’affairaient autour d’elle. D’un coup, son visage fut éclairé comme lors d’un interrogatoire. Ses taches de rousseur disparurent sous la lumière blanche et brûlante. Ses pupilles se refermèrent. La voix de dieu se fit entendre.
« Qu’as-tu à confesser aujourd’hui Sarah ? Le timbre était archi travaillé pour faire exploser les basses des téléviseurs. Celui de Marc se contenta de saturer et de grésiller. Fort. Trop.
⎯ Rien, se contenta de lancer l’élève d’un ton sec. Elle s’avança vers la caméra et posa ses coudes sur ses genoux pour mettre les mains sous son menton. Penchée ainsi, elle regarda fixement la caméra. Ses yeux scrutaient chaque foyer. Pour beaucoup de téléspectateurs, elle devait maintenant faire partie du paysage, comme une nièce éloignée ou une cousine lointaine que l’on reçoit de temps en temps à la maison et avec qui on n’a pas vraiment de rapports. Ca fait plaisir et là, on peut s’en débarrasser.

Ensembles, avachis sur le canapé, ils commencèrent à se battre par manettes interposées. Ils jouèrent encore une heure ou deux avant que la locataire du lit de Jérémie ne pointe sa frimousse en haut du minuscule escalier qui menait à la mezzanine.
⎯ Je peux descendre ? Lança-t-elle d’un ton ingénu.
⎯ Bien sûr, c’est mon meilleur ami qui est en bas, pas de souci.
Elle descendit en prenant bien soin de ne pas se prendre les pieds dans le drap qui cachait son corps, mais laissait deviner son galbe parfait.
⎯ Bonjour, lança-t-elle à l’adresse des deux grands gamins occupés à s’écharper aux jeux vidéo. Marc appuya sur le bouton de pause et Jérémie se leva pour aller embrasser sa compagne de la nuit. Il la prit dans ses bras et l’enlaça avant de se retourner et de lui présenter son ami.
⎯ Alexia, je te présente Marc, un fou ; mon meilleur ami.
Marc se leva à son tour, impressionné par celle qu’il avait en face de lui.
Il bredouilla tant bien que mal quelques mots, dont le contenu banal n’avait aucune importance, fit un geste de salut gauche à son attention et se rassit. Elle se colla alors à Jérémie et lui demanda si elle pouvait se servir de la salle de bain. Il lui indiqua de prendre une serviette dans le placard et de ne pas hésiter à utiliser ce que bon lui semblait.
Lorsqu’elle fut partie se laver, Marc regarda Jérémie avec fierté. Il attendit toutefois que l’eau de la douche coulât pour ouvrir la bouche.
⎯ Elle est belle !
⎯ Ouais. Rétorqua Jérémie avec un vrai faux air de supériorité et d’autosatisfaction. Bon, elle va sûrement partir d’ici une heure. De toute façon, je crois qu’elle doit repasser chez elle avant d’aller au travail.
⎯ Ok, ça marche. On reprend où on en était ?
⎯ Allez, je vais te finir !
Ils sautèrent sur le canapé et reprirent leurs éviscérations de plus belle.

Une petite demi-heure plus tard, Alexia ressortit de la salle de bain. Elle était lumineuse. Marc ne pouvait s’empêcher de la regarder en coin, mais il faisait attention à ne pas créer le moindre malaise dans ce couple naissant.
Jérémie se leva pour l’accompagner vers la table pour le petit-déjeuner.
⎯ Tu veux quoi ? Thé ou café ?
⎯ Je veux bien un peu de thé.
⎯ Vanille, Earl Grey, vert, à la menthe ?
⎯ Earl Grey ça sera bien.
Il partit faire chauffer de l’eau à la bouilloire et lui apporta un bol avec un sachet qu’elle déplia et posa dans le récipient. Elle se coupa un morceau de pain rassis de la veille et se tartina un peu de confiture. La bouilloire ne tarda pas à ronronner. Jérémie s’en saisit et s’approcha d’Alexia.
⎯ Attention, c’est très chaud.
Il versa l’eau et presque instantanément, le thé se diffusa dans le bol. Comme une enfant, elle souffla sur la surface du liquide pour le faire refroidir. Elle goûta du bout des lèvres pour tester la température et, rassurée, elle but sa première petite gorgée.
Les deux la regardaient avec admiration et envie, un mélange de tendresse et de nostalgie face à l’innocence qu’en apparence et à l’heure du petit-déjeuner tout du moins, elle avait réussi à garder. Elle trempait son pain dans son thé comme on plonge sa main dans le bénitier. Avec circonspection et crainte. Elle se délectait de chaque bouchée et chaque gorgée silencieuse enfonçait un peu plus les deux admirateurs dans une posture ridicule qui ne tarderait pas à devenir inconfortable, dès lors qu’elle s’en apercevrait.

Lorsqu’il reprit connaissance, Denis était allongé sur un lit d’hôpital. Il eut du mal à ouvrir ses yeux bouffis de sommeil. Dans un effort surhumain, il écarquilla ses globes pour voir que ses vêtements étaient pliés sur une chaise. Son regard se balada un peu et il reconnut une chambre d’hôpital. La preuve irréfutable lui arriva, lorsqu’il entendit à côté de lui un pauvre bougre râler de douleur. D’un coup, il se remit à paniquer. Il tenta de se lever, mais lorsqu’il vit qu’il était tuyauté, il se ravisa. Ne sachant pas qu’il fallait appuyer sur un bouton, il appela à tue tête.
« Y’a quelqu’un ? Ho ! Je suis réveillé !! Je voudrais une infirmière !
⎯ Tu vas fermer ta gueule ouais ? lâcha son voisin entre deux spasmes.
⎯ Dites donc, vous ne pourriez pas être un peu poli vous ? lança-t-il en le regardant d’un air désapprobateur.
⎯ Appuie sur le bouton si tu veux qu’elle vienne, connard.
Denis resta coi devant l’homme. Quelques instants plus tard, il se mettait en quête du bouton magique qui ferait apparaître une gentille infirmière à la porte de la chambre.
En guise de fée, ce fut un infirmier qui vint le voir.
⎯ C’est vous qui criez comme ça monsieur ?
⎯ Excusez-moi, c’est la première fois que je me retrouve à l’hôpital sur le lit du malade, alors je ne sais pas très bien comment ça marche.
⎯ Oui, excusez-le, c’est un con, souffla le voisin qui, malgré la douleur ne perdait aucune miette de l’entrevue qui se déroulait juste à côté de lui.
⎯ Ben ce n’est pas une raison pour crier monsieur. Et vous, à côté, soyez un peu plus courtois.
L’homme en blanc était noir. Sa carrure de boxeur incitait au respect et il y avait fort à parier qu’elle avait dû le tirer de situations bien plus délicates au sein même de l’établissement. Les hôpitaux regorgeaient de violences. Les familles se précipitant aux urgences pour un ongle cassé de leur enfant chéri ne supportaient plus d’attendre. Sans compter les énergumènes en état d’ébriété avancée qui s’étaient ouvert le crâne en tombant sur leur bouteille. Bref, le job d’infirmier aux urgences s’apparentait plus souvent à celui d’un casque bleu qu’à un métier de la santé.
⎯ J’t’emmerde négro, marmonna le patient. L’infirmier fit mine de ne pas entendre et se rapprocha de Denis.
⎯ Alors, que vous arrive-t-il monsieur ?
⎯ Pourquoi suis-je à l’hôpital ? Qu’est-ce qui m’est arrivé ? Sa voix traduisait son inquiétude et son empressement d’en savoir plus.
L’infirmier s’approcha du tableau accroché au lit et lut un instant les données. Denis trépignait d’impatience. Il était droit sur son lit, attendant que l’infirmier ouvrît la bouche et ne prononce la sentence.
⎯ Vous avez fait un malaise vagal.
⎯ Un quoi ?
⎯ Un malaise vagal. C’est votre cœur. Le médecin passera demain matin.
Denis devint bientôt aussi blanc que les draps dans lesquels il se trouvait. Son sang ne fit qu’un tour avant de se figer. C’était en tout cas l’impression qu’il avait.
⎯ Comment ça demain matin ? s’étrangla-t-il. Il est hors de question que je reste une seconde de plus ici.
⎯ C’est pourtant ce qui va se passer monsieur… Il regarda à nouveau le tableau d’information médicale, Monsieur Philippe.
⎯ Hé merde, je vais passer la nuit avec ce con, glaira le voisin de chambre.
Denis ne savait plus quoi faire. A sa droite, son voisin ne voulait pas de lui et ses insultes incessantes le rendaient nerveux. A gauche, le sosie de Mike Tyson ne semblait pas décidé à le laisser partir. Et puis il y avait ce « malaise vagal ». Denis n’arrivait pas à en déterminer la gravité.
⎯ Ce n’est pas possible de changer de chambre par hasard ? Demanda-t-il.
⎯ Je crains que non, lui répondit sèchement l’infirmier. Vous allez devoir vous supporter encore une nuit au moins messieurs. Vous savez qu’il est 23 heures quand même. Il est plus que temps de dormir. A ces mots, il tourna les talons, ses sabots en bois et en skaï blanc piqué qui cachaient ses immenses pieds claquèrent, et il referma la porte.
Denis se rallongea. « Un malaise vagal… mon cœur… Je suis cardiaque. Je vais y passer. Ils vont vouloir m’opérer et me transplanter demain, j’en suis sûr ! ». Il regarda une fois de plus autour de lui. La confusion et la panique gagnaient son esprit ; il ne pouvait rester là jusqu’à demain matin et se faire ouvrir le thorax sans rien dire. Le patient dans le lit d’à côté sombrait peu à peu dans un sommeil qui ressemblait plus à un coma qu’à une sieste. Il faisait toutes sortes de bruits et renâclait comme un taureau.

Les yeux grand ouverts, Denis patientait et montait son plan d’évasion. Il avait vu la scène des dizaines de fois au cinéma. Il en serait sûrement capable. Le tout était de ne pas se faire voir par l’infirmier. Taillé comme il était, ce dernier n’aurait aucun mal à le rattraper à la course. Denis se leva prudemment pour aller chercher son portable dans sa veste. Mais à mi-chemin, il se ravisa, il était interdit d’utiliser un portable dans un hôpital. Le féru de physique qu’il était savait combien les ondes pouvaient perturber le matériel médical. A pas lents et sur la pointe des pieds, le malade retourna se coucher pour attendre.

Au bout de quelques temps, l’infirmier entra dans la chambre. Denis se précipita dans un faux sommeil pour faire semblant d’en être tiré.
⎯ Monsieur, c’est l’heure de la température. Mettez ça sous votre bras. Il lui tendit un thermomètre avant de se déplacer vers l’autre patient qui fut lui, très difficile à réveiller.
⎯ Monsieur Bronski, c’est l’heure de la température. Monsieur Bronski ! Vous m’entendez ?
⎯ Mais foutez-moi la paix avec votre température. Vous ne voyez pas que je dors ?
⎯ Désolé monsieur Bronski, il faut prendre votre température.
⎯ Collez-vous la au cul votre température, négro !
⎯ Monsieur Bronski, soit vous le faites vous-même comme un grand en mettant ce thermomètre sous le bras, soit, il va falloir passer par d’autres voies. Et ce ne sera pas par mon cul, si vous voyez ce que je veux dire. Sans perdre son calme, il continua à lui parler car l’énergumène restait prostré.
» Vous savez monsieur Bronski, y’en a à toutes les chambres des gens comme vous. J’ai l’habitude alors ne vous donnez pas cette peine avec moi. Vous perdez votre temps de sommeil.
⎯ Et vous avez l’habitude d’être nègre ?
⎯ Bah… C’est un nègre qui va vous prendre la température alors. Et ça risque de ne pas être très agréable. Ni très reluisant. Hein monsieur Bronski… Vous allez raconter à votre comptoir de bar qu’un nègre vous à mis un thermomètre entre les fesses ?
Là dessus, le vieux grincheux céda. Il arracha l’objet des mains de l’infirmier et se le colla sous le bras.
⎯ Ca vous va comme ça ? grommela-t-il.
⎯ Oui Bwana, plaisanta l’autre.

De l’autre côté, Denis n’en revenait pas. Il ne s’imaginait pas que même à l’hôpital, les gens pouvaient faire preuve d’autant d’agressivité. Une fois les thermomètres récupérés, l’infirmier rajouta un artefact à chaque courbe de température des patients. Puis il repartit continuer sa tournée des chambres.

« C’est l’heure de la visite, messieurs ». La jeune aide soignante alluma la lumière et entra avec une cohorte de blouses blanches. L’un était plus âgé que les autres. Il devait s’agir du chef de service accompagné de ses internes.
Après la visite thermomètre, Denis s’était endormi, laissant ses projets d’évasion hollywoodienne s’évaporer dans l’air méphitique de la chambre.
A la vue de l’attroupement, Denis prit peur et se redressa soudain.
⎯ Bonjour ! Je vais bien, faites comme si je n’étais pas là !
Le professeur dispatcha ses internes.
⎯ Marie, occupez-vous de ce monsieur, les autres, venez.
La jeune étudiante en médecine s’approcha de Denis. Il restait de faïence, espérant même devenir transparent. Elle, de son côté, resta au pied du lit, regardant les courbes et les annotations de l’urgentiste qui avait accueilli un Denis inconscient la veille.
⎯ Vous allez m’opérer hein ? C’est ça mademoiselle ?
Cette dernière releva la tête, interrompue par l’appel au secours manifeste du grand malade.
⎯ Pardon ?
⎯ Je suis cardiaque c’est ça ?
⎯ Non, vous êtes surmené. Nous vous avons fait passer un écho doppler hier soir à votre arrivée. Vous n’avez pas de problème majeur, mais vous avez fait un sacré malaise vagal.
⎯ C’est à dire ?
⎯ Comment vous dire simplement… Votre nerf vague s’est un peu excité et vous avez fait une bradycardie accompagnée d’une chute de tension artérielle.
⎯ Vous avez un décodeur ?
⎯ Votre rythme cardiaque a baissé, votre tension artérielle a chuté et vous êtes tombé dans les pommes. Comme ça c’est mieux ?
⎯ Oui. Merci. Je peux y aller alors ?
⎯ Oui, vous pouvez libérer le lit. Passez par l’accueil pour remplir les papiers de sortie et présenter votre carte vitale ainsi que votre carte mutuelle. Juste au passage, vous êtes surmené en ce moment ?
⎯ Ma vie est un surmenage. Vous savez, j’ai trois enfants, mais je ne les élève pas. Mais je dois leur verser une pension ainsi qu’à leur mère car je suis divorcé voyez-vous.
L’interne se retrouvait prise au piège. Dès qu’il s’agissait de parler de sa vie et de ses malheurs, Denis devenait bavard, et insupportable de surcroît. Mais, après lui avoir posé la question, elle ne pouvait professionnellement se défiler. Il continua donc à lui expliquer qu’il devait travailler nuit et jour pour des magazines de musique grand public et professionnels, réaliser des tests de matériels et gérer les imprévus du monde de la presse et de la vie en générale pour pouvoir nourrir ses enfants et lui, être en mesure de mettre un peu de gruyère dans ses pâtes. Lorsqu’il s’arrêta un bref instant pour faire semblant d’attendre qu’elle pose une question, l’interne pris le prétexte de l’urgence de la situation au lit d’à côté pour prendre congé.
En effet, Bronski s’emportait contre ces fils de bâtards ayant donné la France aux bougnoules et aux nègres, ces mêmes bâtards qui portaient des blouses blanches et qui, à part le réveiller la nuit pour lui fourrer un thermomètre dans le fondement, étaient incapables de le soigner.
Dans ce brouhaha indescriptible, Denis s’habilla en vitesse et fila à l’anglaise, tout heureux de son cœur tout neuf et vaillant.
Après avoir réglé les tracasseries administratives, il sortit et ralluma son téléphone. Quelques minutes après, le bip de la messagerie vocale retentit.
C’était Marc et Jérémie. Il les rappela dans la minute.

« Allô ? Marc ?
⎯ Oui. Ca va Denis ?
⎯ Oui, impeccable, j’ai juste fait un malaise vagal. Il appuyait bien sur ce mot, vagal, qu’il venait d’ajouter au répertoire de son langage tout en y ajoutant un peu d’emphase. Mais ça va mieux. Marc n’entra pas dans le jeu.
⎯ Ha oui, un malaise vagal. Bah c’est rien alors. T’es juste un peu surmené. T’as pas encore besoin de pile au cœur ! On a cru que c’était pire hier quand tu es tombé à l’entrée du bar.
⎯ Oui, ça aurait pu cependant.
⎯ Mais non, t’as le cœur bien accroché.
Marc désamorçait ainsi chaque tentative de Denis de se faire plaindre.
⎯ On passe te chercher avec Jérémie. Ne bouge pas. Comme ça on pourra reprendre là où on s’était arrêté.
A l’autre bout du combiné, l’ex prof ne tenta même pas de protester. Tout juste bredouilla-t-il son accord.

Quelques dizaines de minutes plus tard, les trois se retrouvèrent en bas de l’hôpital. Ils marchèrent un peu et prirent le métro.
⎯ Tu as mangé ce matin Denis ? s’inquiéta Marc.
⎯ Non évidemment. Tu crois qu’ils te serviraient à manger dans ce taudis ?
⎯ Remarque, vu la réputation de la bouffe hospitalière, c’est peut-être mieux comme ça, tempéra Jérémie.
⎯ On va aller dans une boulangerie salon de thé. On sera tranquilles pour discuter et on pourra t’offrir un petit déjeuner digne de ce nom, prononça Marc d’une voix monocorde, signe qu’il était déjà ailleurs.

Lorsqu’ils s’assirent dans le salon de thé, Marc ne s’embarrassa pas de préliminaires.
⎯ Denis, on a besoin de tes compétences techniques.
⎯ bien sûr Marc, tu sais que tu peux me demander tout ce que tu veux…
⎯ C’est surtout l’assurance d’obtenir ce que je veux te demander qui me soucie pour le moment.
Denis leva la tête de sa carte des petits-déjeuners l’air interloqué.
⎯ Ha oui… Tu penses encore aux atténuateurs de puissance que je t’avais promis. Mais je vais te les donner, je te promets !
⎯ C’est exactement ce que je ne voulais pas entendre. L’irritation naissait dans les plis du visage de Marc. Il ne ferait preuve d’aucune indulgence pour un homme qui avait pourtant passé une nuit à l’hôpital. Son projet avait un prix, si l’amitié que Denis lui portait en faisait partie, il serait disposé à payer.
» Denis. Soit je peux compter sur toi ce coup-ci, soit je fous le feu à ton appartement. Et avec le bordel qu’il y a dedans, y’aura pas de mal à faire passer ça pour une négligence auprès de la police et des assurances.
Jérémie regarda Marc d’un coin de l’œil. Pour la première fois depuis la mise en place de ce projet, il le trouvait quelque peu excessif. Et peu habile. La menace était bien trop grande pour paraître innocente. La demande qui la sous-tendait apparaîtrait certainement suspecte aux yeux de Denis. Mais ce dernier réagit comme Marc l’avait parié. Il baissa les yeux et regarda de nouveau sa carte des petits déjeuners et se tut quelques instants.
Marc, comme un requin sur une otarie blessée, le secoua un peu plus pour l’achever.
» Alors Denis, je peux compter sur toi, oui ou non ?
⎯ Oui. Tu peux. Dis moi ce dont tu as besoin et je te le fais dans les délais qui seront les tiens.
⎯ Je veux que tu me montes un appareil qui puisse détourner le signal d’antenne de la RT1 et le rediriger sur une mini régie.
⎯ Pourquoi tu veux faire ça ?
⎯ Ca, ça ne fait pas partie de ce que je suis en mesure de t’expliquer. Contente toi de me bricoler ça. Je veux aussi que tu me modifies un jeu de talkies-walkies pour les passer sur une fréquence codée et augmenter leur portée.
⎯ Oui, pour les Talkies, ce n’est pas compliqué. Par contre, pour l’émetteur, ça va être coton…
⎯ T’es le meilleur Denis… Si tu le voulais et que tu étais intégriste, tu pourrais te faire des couilles en or avec Al Qaida. Je sais que tu peux me faire ça.
⎯ Oui, mais ça va demander un max de recherches d’informations sur l’émetteur de la RT1, toutes les fréquences et les sécurités.
⎯ T’es aussi un hacker professionnel. Tu arriveras bien à dégoter ce genre d’info sur l’intranet de la RT1…
⎯ Oui. Bon, c’est pour quand ?
⎯ Si je te dis le plus vite possible ?
⎯ Ca ne va pas beaucoup m’avancer…
⎯ Je dirais qu’il faudrait que tout ça soit prêt et testé pour dans trois mois. Ca te paraît jouable ?
⎯ Oui… Mais je voudrais bien savoir quand même ce que tu comptes faire avec ça. J’ai pas envie d’avoir des ennuis tu comprends.
⎯ Tu as ma parole que tu n’auras aucun ennui. Ma parole.
Tout en prononçant ces mots, il tendit sa main vers Denis pour signer son engagement d’une poignée de main.
⎯ Ok, je te fais confiance.
⎯ As-tu choisi ton petit-déjeuner ? demanda Jérémie.
⎯ Oui. Je peux appeler la serveuse maintenant ?
⎯ Bien sûr, vas-y.

Denis leva le bras pour se signaler à la serveuse. L’odeur qui se dégagea de son aisselle coupa net les hésitations de Jérémie. Il n’avait plus faim et ne prendrait pas de pain aux raisins.
Après que le savant fou eut copieusement mangé, Marc sonna la retraite. Il régla la note et les deux amis se séparèrent du nouveau collaborateur.
Chemin faisant, Jérémie ne put s’empêcher de questionner Marc sur ce qu’il avait entendu un moment auparavant.
⎯ Marc, rassure moi, c’était juste pour lui foutre la pétoche le coup de l’incendie. C’était du bluff hein ?
⎯ Entre autres oui.
⎯ Comment ça ?
⎯ Hé bien, entre autres ça veut dire… entre autres. De toute façon, je savais comment il allait réagir. Je le connais par cœur.
⎯ Ca ne répond pas à ma question.
⎯ Mais si, ça y répond.
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⎯ Bon alors, j’ai réfléchi, commença Jérémie en finissant de se se sécher les cheveux. Je crois qu’on a de très bonnes recrues potentielles. Et tu veux savoir ?
⎯ Quoi ?
⎯ Tu les connais. Ce sont des potes.
⎯ Qui ça ?
⎯ La Brackmard Corp !
Marc hésita quelques secondes.
⎯ Tu crois ? Ils ne sont pas un peu trop dingues ?
⎯ Si, ils sont timbrés, mais ils ont le bon esprit.
⎯ Ce n’est pas que je ne les aime pas, bien au contraire, mais avec leurs conneries de kidnapping de Père Noël sur Internet, leurs tubes de rap dégueus et leurs concerts qui se terminent toujours en foires aux légumes, ils me paraissent un peu durs à gérer ; et surtout, on ne joue pas dans le même registre. Eux, ils cherchent à se marrer. Nous, ce n’est pas notre but. Enfin, tu comprends…
⎯ Oui, mais je reste persuadé qu’ils seront utiles… Ben a une carte de presse, il a des tonnes de contacts et Pascal est un acteur, il pourrait se faire passer pour n’importe qui.
Marc n’avait pas vraiment écouté les arguments de son comparse et poursuivait ses pensées.
⎯ Et puis, je me souviens quand ils se sont fait lourder en direct d’un plateau télé où ils étaient invités pour chanter : ils étaient complètement bourrés… Et ça, je ne veux pas de deux mecs cramés le soir du commando.
⎯ Je sais, fit Jérémie, un brin agacé de sentir Marc aussi méfiant. Ce n’est pas très glorieux. Mais je peux t’assurer qu’ils sont capables de se tenir. Ils sont tout, sauf abrutis. Ils font ça pour relâcher la pression, pour s’amuser… Mais dans la vie, ce sont des types réglos et sérieux. C’est à toi de me faire confiance sur ce coup-là. Je te donne ma parole qu’ils ne te décevront pas.
⎯ Mouais… Je ne suis qu’à moitié convaincu. Mais, vu comme tu as l’air de leur faire confiance, je m’incline. Le seul truc, c’est que je veux qu’on les voie au plus vite. Histoire de tâter le terrain quand même.
⎯ Franchement, je pense que si on les tient bien, ils seront pile poil le genre de mecs dont on a besoin. Je vais appeler Ben tout de suite, si tu veux… Si j’arrive à mettre la main sur ma saloperie de téléphone.
(…)
Curieusement, Pascal fut le premier à arriver. Il n’était pourtant pas du genre ponctuel. Il avait manqué pas mal d’opportunités à cause de ça. Acteur, il tenait à la perfection le rôle de l’homme qui arrivait toujours juste un peu trop tard. « C’est par ici le casting ? » « C’était… monsieur. On a fini depuis à peine dix minutes. Désolé. Tâchez de venir plus tôt la prochaine fois ». Voilà à peu près à quoi ressemblaient ses matins de rendez-vous professionnels.
Il ne fut cependant pas en avance de beaucoup sur Ben. Au contraire de son comparse de scène et de conneries, ce dernier avait tout de l’homme pressé. Un débit de paroles invraisemblable, des gestes saillants et rapides, et un emploi du temps qui, même lorsqu’il était vide ne lui laissait pas une seconde de répit. Glander lui demandait autant d’énergie et d’empressement qu’un rendez-vous urgent à la banque pour vol de carte bleue.

Tout le monde devisait et semblait avoir oublié l’objet de la rencontre de ce soir lorsque le retardataire apparut au bras de Claire, l’air un peu étouffé. Tous se retournèrent vers le couple d’un instant. Ils savaient que la fête allait être mise entre parenthèses le temps de parler de la future saison de la StarSchool.
L’hôte prit alors la parole.
⎯ S’il vous plaît. Votre attention, merci. Je vous souhaite la bienvenue dans mon appartement ce soir et je vous remercie de vous être déplacés jusqu’ici. Comme vous le savez, la nouvelle saison de la StarSchool démarre bientôt. Nous participons toutes et tous, cette année, à une aventure qui est née il y a huit ans. Certains d’entre vous sont là pour la première fois, d’autres sont des habitués.
Elle se tut un instant. A côté d’elle, Frank avait repris son souffle et s’était remis de sa course pour ne pas arriver trop en retard. Son scooter l’avait lâché dans le tunnel sous le pont de l’Alma.
Avant de reprendre son discours, Claire scruta chaque convive les yeux dans les yeux. Elle aimait faire cela, afin de s’assurer l’attention de ses auditeurs. Ce regard mi complice, mi sentencieux lui permettait d’attirer à elle ses invités.
« Une saison de StarSchool, c’est long. Cinq mois de travail acharnés pendant la diffusion de l’émission, et au moins autant pour le travail en amont. Si nous sommes réunis ce soir, c’est d’abord pour passer un bon moment et faire plus ample connaissance, mais nous allons aussi aborder quelques grandes orientations et nouveautés de l’émission.
Tout d’abord, cette année, comme vous l’avez noté, la diffusion ne dure pas trois mois, mais s’étale sur cinq. La raison est simple, nous avons désigné six candidats en plus pour participer à la diffusion. Ils ne seront donc plus douze, mais dix-huit à se disputer le prix final qui reste la signature d’un contrat avec Mondial Musique et la production d’un nouvel album. Cette année, le challenge sera particulièrement intéressant puisque c’est Laurent, ici présent et qu’on ne présente plus, qui assurera l’écriture du disque de A à Z. Autant dire que c’est le carton assuré.
Ensuite, nous organiserons un suivi personnalisé beaucoup plus poussé de chaque élève. Qu’il s’agisse de sport, de danse, ou de chant, nous ne pouvons pas nous permettre de laisser sortir des étudiants de notre StarSchool sans qu’ils nous assurent une certaine image par la suite. Il faut des élèves formatés StarSchool et je compte sur l’équipe pédagogique de cette année, pour bien s’atteler à la tâche.

Les yeux se tournèrent vers les professeurs qui n’en demandaient pas tant. Ils savaient qu’une part non négligeable du succès de l’émission passait par eux. Ils sentaient déjà la pression sur leurs épaules et, de leurs prestations pédagogiques dépendrait une partie de leur avenir au sein de la StarSchool dans les saisons futures. Mais ni Frank, ni Paul Charrasse, ni même Marthe Delonge, plutôt offusquée par ce discours de manager auquel elle ne s’attendait pas, ne semblaient s’en faire outre mesure.
Thierry Dutour, le patron de la chaîne, sauta sur ce blanc pour accaparer la parole et à se gargariser de ses paroles d’entrepreneur conquérant devant un auditoire.
⎯ Claire, nous te remercions de nous avoir invités chez toi ce soir. Je suis très heureux de t’avoir… de vous avoir tous à mes côtés pour cette huitième saison de la StarSchool. L’année dernière, pour la première fois dans l’histoire de l’émission, nous avons enregistré une légère baisse de l’audience. Ce qui s’est traduit par des rentrées de pub moindres pour la chaîne, une baisse sensible des ventes de disques des participants de la Starschool saison 7 et une diminution de l’affluence aux concerts. En gros, lorsqu’on merde à la télé, c’est tout le business qui en pâtit. C’est pour cela que la nouvelle formule de l’émission à dix-huit candidats dont vous a brièvement parlé Claire a pour but de redonner un peu de peps à ce programme phare de notre chaîne et, oserais-je le dire, de toute l’industrie du disque. On doit vendre de la pub, on doit vendre de la musique, qu’elle soit sous forme de disques, de concerts, de mp3 ou de sonneries de téléphone, et on doit vendre du jeune artiste. Pour ça, il faut faire rêver et faire en sorte que les gamines affichent les posters vendus dans StarSchool Mag. Cette année, les consignes de castings étaient strictes. Il ne fallait prendre que des jeunes moyens, médiocres, histoire que le téléspectateur puisse s’identifier, pas d’artistes, pas d’auteurs compositeurs perchés dans leurs nids. Tout le monde se fout de la rock star intouchable de nos jours. Le temps des Jagger, et des… Vous savez, celui qui chante « Imagine », le Beatles qui s’est fait tirer dessus, c’est fini !
⎯ John Lennon, lui souffla Frank l’air désabusé. Mais finalement, il n’était pas si intouchable que ça…
Thierry le dévisagea le regard oscillant entre incompréhension et haine. Le patron n’appréciait guère l’ironie lorsqu’elle s’appliquait à ses discours ou ses ignorances. Après ce silence remarqué, il poursuivit.
⎯ Certains d’entre vous ne connaissent peut-être pas un concept marketing essentiel dans notre monde fait de communication. Ca s’appelle l’insight.
Les convives avaient commencé à se lasser du discours du président. Mais personne n’osait bouger le petit doigt, ou ne fût-ce que boire une gorgée. Certains s’échangeaient des regards discrets et chargés d’ennui, mais quand le président parlait, à défaut de l’écouter on faisait semblant. Sauf Frank qui regardait ouvertement ailleurs et baillait aux corneilles sans se préoccuper de la leçon du soir. Paul Charasse hésitait à rire, mais sous sa barbe, il se mordait les joues pour s’en faire passer l’envie. Marthe Delonge bouillonnait intérieurement, se disant qu’un tel supplice était un mal nécessaire pour relancer sa carrière de directrice musicale ; Olivier lui, était occupé à mettre la main aux fesses de son pot de fleurs, quant à Victoria, la prof de danse, elle n’y comprenait rien.
« L’insight donc, c’est l’identification. C’est quand le téléspectateur se dit lui, il est comme moi, il me comprend, il vit les mêmes difficultés que moi. Si vous arrivez à faire penser ça au blaireau qui regarde la StarSchool, c’est gagné. Alors, il y en a peut-être qui ne saisissent pas encore la portée de ce concept de philosophie marketing, mais gardez toujours cela à l’esprit. A présent, je lève mon verre au succès de la StarSchool 8e édition ! Santé ! »
Tous levèrent leurs verres à l’avenir de l’émission. Les petits groupes se formèrent pour discuter, s’auto congratuler et se dire combien ils étaient fiers et honorés de travailler ensembles… Frank lui, décidément, ne semblait guère goûter les mondanités du soir. A peine avait-il trinqué qu’il se précipita sur le mur rempli de disques.
De toute manière, c’était là l’un de ses seuls centres d’attraction ce soir…